O Descuido da Felicidade

Foi triste e só
Que fui

Desejando coisas que
Não se revelavam

Vazios que não se fechavam

Foi triste e só
Que andei

E procurei memórias transformadas
Coisas que já não eram
Que nunca foram, talvez

Foi triste e só que vim

Foi triste e só que fiquei

Triste comigo
E só, por não te ter.

Poetria

A poesia,
Das respostas impossíveis e da beleza transcendental,
Bate-me à porta e pergunta por mim.

Não estou, respondo. Talvez ela se vá e me deixe
Só, como nunca deixei de estar,
Perdido, como ela me vem lembrar.

A voz esganiçada que vomitei
Contrariou a fraca vontade que tenho
Admitindo o querer e o desejo de ser notado.
Rejeitando a teimosia e o orgulho de um velho
Jovem, nos anos, podre, na vontade

Mas os segundos fazem-me falta
Como desculpa
Para dias insatisfeitos
Sem culpas
Sem jeitos

E, como antes, a poesia traz-me a verdade da incerteza,
O princípio máximo da realidade,
A parte mínima, descomunal, que faltará à verdade
Tão certa, tão verdadeira que não a quero ver...

Caminhando por degraus perfeitamente traçados,
Ou por outros enviesados,
Por montes e vales, pela sua simples rejeição.
Da degradação dos degraus? De si mesma?

De mim!
Essa sim a certeza.
Porque, como ao bater à porta e perguntar por este que não está,
Essa é a realidade.

A única que conheço.
Não existirá mais nenhuma.
E quando eu souber, ela então existirá.
A poesia mo dirá.

Se a não conseguir evitar...